Capítulo único

 

Ela veste branco

(pov Severus Snape)

 

Estou perto, mas de seu calor sempre estive longe,

Quando vagueia devagar e entre as árvores se esconde.

Afasta-se a minha pequena, como dourada estrela fugaz

Que à noite etérea não anseia pertencer mais.

 

É manhã e Luna desfruta do vaivém do balanço,

E meu olhar fixo segue seu ininterrupto movimento.

Estendo minha mão trêmula, só que nunca a alcanço,

É guerra perdida querê-la, é este também meu tormento.

 

Se o infalível destino está mesmo em nossas mãos,

Por que mal posso senti-lo eu com meu tato?

Por que a vida é um amontoado de caminhos vãos,

Para guiar-nos a um vil álibi, em anonimato?

 

Acostumei-me a vestir novos disfarces todos os dias,

Mas cada um deles cai ao observá-la do meu abrigo.

Tortura-me pensar se ela me é alívio ou outro castigo

A este condenado a idealizá-la perpetuamente em poesias.

 

Se o céu acima for de fato o limite, que então farei eu?

Se tem passe-livre neste mesmo céu, por que se recolheu?

Não tomo por estranha ou aluada a minha eterna menina,

Há como enxergar como diminuta tal criatura divina?

 

Ela veste branco e tem olhar cândido, mas anjo não é,

Pois indigno sou para mirá-la através do portão do Paraíso.

É ela fada ou uma doce criança em corpo de mulher

Que me arrebata a alma retalhada sem sobreaviso?

 

Sempre peregrinei só, ditando o ritmo de cada braçada,

Navegando no mar da incerteza, sem ondas de liberdade.

Em marés de memórias, sonhei que ela era minha metade,

Perdido e ascético, diante da sorte para sempre lançada.

 

Enclausura-se, imaginando-se só, sem deixar a porta aberta.

Acende a vela, mas por que sopra a chama que desperta?

Malmequer – pois flor em solo estéril tampouco nasce.

Jamais me quis – a chama ela deixou que se apagasse.

 

O sono é eterno sob o véu de estrelas, mas é dia,

E estou desperto, padecendo como a suave melodia

Que anunciava o raiar de mais esta fascinação pueril:

Falso alívio a meu peito, combustível à ilusão febril.

 

Meus joelhos fraquejam, dobram-se contra o chão.

É ainda dia, por que me rondas então, ó escuridão?

Arranho a pena no papel, e as lágrimas são a tinta

Que consome em desespero esta paixão faminta.

 

Sou primogênito do inverno, ela a é dama do outono

Permitindo à folha cair e que ruja o frio do abandono.

Mas – oh! – o frio sou eu, e o abandono em verso,

Que não ruge, silva ou uiva, como o vento obsesso.

 

Meu castelo é de areia, que a brisa pode levar,

Mas minha devoção é perene e jamais morrerá.

E rimo outra vez, porque de rima e dor vive este poeta,

Assim que a rima cessa, porém, a dor não se aquieta.

 

Abro meus olhos, está a tempestade indo embora?

Estou enlouquecendo, ou meu nome ela chama agora?

Devo estar, pois, ao acostumarem meus olhos com a luz,

Noto seu vestido com alças caídas, revelando os ombros nus.

 

Neste meu estado de espírito, o silêncio é quase crime,

Assim como deixar de beber da fonte da vaga sabedoria

E passar a se embriagar pela boca que me sorria,

Encontrando redenção naquele ato tão sublime.

 

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