O abandono

N/A: Gente, maus não ter postado o primeiro capítulo da FanFic ontem. Precisei sair do computador antes que minha mãe se descabelesse...

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Cinquenta e três anos atrás, Londres, estrada de pedra.

A alguns quilômetros do centro de Londres, existia uma estreita ruazinha habitada por pessoas de classe média. Postes de luz permaneciam para iluminar a estrada que era formada por várias pedras gastas, misturadas ao barro que se encontrava melado após uma forte chuva de verão. Rua sem nome era essa; Sem razão; Insignificantemente habitada por gente... comum. Pouco movimento, poucas pessoas. Naquela estradinha tão comum, usada para ir à cidade grande pelos camponeses, encontravam-se, no mínimo, trinta casas enfileiradas de um único lado, enumeradas de acordo com sua ordem. Cada uma exatamente igual; feitas de madeira detalhada, tinham várias janelas caprichosas, cobertas por negras cortinas furadas corroídas por traças. Das casas, podia-se ver ao longe o Big Ben, mas ninguém queria sequer abrir as cortinas; ainda mais naquela época. Naquela situação...

As trevas começavam a dominar o mundo de pessoas diferentes, invadindo o das denominadas normais.

Bruxos de todas as idades sofriam com o reinado de Lord Voldemort; tinha seguidores a cumprir suas ordens e a morte como a melhor arma. Destruidor de vidas e famílias, fora o maior bruxo das trevas já existente; o maior e mais cruel. Arrasava toda a coragem, destruía completamente a fé e fazia morrer todos os vestígios de esperança.

Ou quase.

Não podia dizer que não havia pessoas lutando contra ele, até mesmo morrendo. Existia ainda alguma esperança, coragem, fé. E era graças a eles, esses últimos sentimentos, que várias pessoas agiam determinadas a findar o reinado de terror de Voldemort.

Entre elas se encontrava a Ordem da Fênix, formada pouco depois. Uma das esperanças que restava e que funcionava aos poucos; acabava com Comensais da Morte devagar, enfurecendo Lord Voldemort a cada mínima perda que sofria; odiava aquela Ordem que considerava inútil. Queria vencê-los; queria esmagá-los como fizera com outras pessoas antes; queria matá-los... E assim começou, um por um.

Certa noite, naquela mesma estrada de pedra, um denso nevoeiro dominava a noite nublada. Apenas dois postes restavam na rua sombria àquela hora. Silenciosa, só se ouvia o vento entre as moradias, sereno, e o farfalhar das poucas árvores existentes.

Todos dormiam naquele momento, tão tarde da noite. Mas em meio ao silêncio sombrio, uma grossa chuva começou a cair intensamente, quase que de repente. As gotas abundantes estalavam na rua de pedra e no barro, tornando-o lamacento. Um forte vendaval de curvar as mais fortes árvores da estrada acompanhou a tempestade, tornando-se, aos poucos, assustadoramente uivante.

Abruptamente um raio gigantesco rasgou a escuridão chuvosa e junto com ele, um grito ensurdecedor de uma mulher horrorosamente desesperada ecoou por toda região. Aquele aterrorizante grito de arrepiar os cabelos até do mais corajoso dos heróis, saiu direto da casa vinte, aonde montes de raios vermelhos e verdes rasgavam a escuridão pelas janelas pequenas e mais gritos e súplicas se seguiam.

 - Não, por favor, não!

Minutos se passaram naquela mesma situação; gritos, choros, súplicas... Logo depois do pior e último berro, agudo que dominou a noite junto a muitos outros clamores, a porta do número vinte se escancarou e dela desabou um grande vulto encapuzado, que agora se encharcava com a chuva forte. Em seus braços, um embrulho de cobertores que tentava proteger. Ao se levantar com extrema dificuldade, pode-se notar que era uma mulher por baixo do pano sóbrio. Exclusivamente isto.

Ao tentar se afastar apressada da casa, ela cambaleava e pingos de sangue caiam na estrada, deixando claro que estava ferida. Após chegar a casa quinze, ela se virou e andou de costas em direção a um poste de iluminação, gesticulando, gritos desesperados que não podiam ser ouvidos, não se sabe por quê. Ela estava desesperada por algo que ninguém sabia o que era e quando finalmente parou debaixo da pouca luz, seus olhos continuaram ocultos, mas em compensação pode-se ver bem suas lágrimas escorrendo sem parar, lavando um vermelho que escoria de seu rosto e pingava no chão e nas vestes negras encharcadas pela chuva imensa.

Apesar de nada se ouvir de sua voz, podia-se ouvir seus soluços chorosos, mesmo entre os raios e trovões que cortavam a noite sem descanso. Depois de um instante encarando a casa, virou-se de costas e correu pela rua, enlameando as suas vestes, deixando cair mais gotas límpidas de seu choro descontrolado, ao mesmo tempo em que apertava cada vez mais o embrulho em suas mãos feridas.

Depois de muito andar, ela parou no segundo poste de luz e atravessou a cerca marrom da casa seis, abrindo e ao mesmo tempo, apoiando na portinhola, completamente encharcada, mancando até a porta, declinando de joelhos no velho carpete imundo. Seu choro aumentou e escorreu no tapete, manchando-o de pura amargura. Por um momento ela parou sem tomar nenhuma atitude; depois de um tempo, virou o embrulho devagar em seus braços para encará-lo.

Um rosto rosado dormia em seus braços; era um bebê adormecido, dormindo não se sabe como. Uma mechinha castanha na cabeça, bochechas rosadas e lábios tão vermelhos como uma rosa; sua aparência era essa. Mas o que se destacava em sua face adormecida eram duas grandes marcas no formato de uma lágrima preta, uma em cada canto de seus olhos fechados; e isso fez a moça, por algum motivo, chorar mais grossas e silenciosas lágrimas que escorreram pela sua face oculta.

Logo depois ela deitou a criança ao pé da porta de madeira, vagarosamente, como se não tivesse certeza do fazia. Então se inclinou e deu-lhe um beijo na testa, voltando-se e tirando da manga algo muito comprido, feito de madeira, designado como uma varinha de bruxo. Posicionou-a alguns centímetros do corpo que dormia, engoliu nervosa e movimentou-a lentamente em silêncio. Por fim, tocou de leve uma das marcas negras da criança, a qual no corpo pequeno começou a sumir; foi nesse momento que a criança acordou, olhou para a mulher com os olhos castanhos e ao notar o que lhe acontecia, começou a chorar de medo de desamparo.

A mulher não agüentou; levantou-se ferida e se afastou o mais rápido que pôde daquela cena, voltando a se encharcar na chuva violenta e se ocultando no matagal do outro lado da estrada, mas não podendo evitar o choro pesaroso da criança, cujo corpo ainda desaparecia aos poucos. Mesmo em meio a mata espessa, pode-se ouvir os soluços da mulher encapuzada de rosto oculto, mas que logo foram cortados por um estalo alto e impressionantemente, algo semelhante à uma fumaça, mas ao mesmo tempo com um raio de luz branca disparou da mata para o céu em tempestade, desaparecendo da vista em meio a chuva espessa e deixando o choro para trás.

Mas o bebê autor do lacrimejar insistente já estava desaparecendo; a pobre criança estava quase completamente invisível. Então, como um último ato desolado e cansado, uma lágrima final escorreu bem encima de uma das marcas negras. Então a criaturinha sumiu, sem ninguém sequer saber que esteve lá, deixando ecoar um último choro assustado na fria noite, enquanto submergia na escuridão.

 

Quarenta e um anos mais tarde, Londres, a mesma estrada.

Ah... O nascer-do-sol... As coisas haviam mudado naquela estradinha sem nome. Agora, no lugar das velhas casas de madeira, cujas janelas eram em geral pequenas e quebradas, cobertas com velhas cortinas pretas, se encontrava grandes e clássicas casas feitas do tijolo mais duro, pintadas com tons de laranja, amarelo e vermelho, cada uma com uma janela diferente. Umas eram coloridas, outras tinham sido pintadas a mão de artesãos e outras simples, mas com as cortinas de seu interior cor vermelho-berrante. No lugar do matagal de antigamente, se encontrava um parque com três brinquedos apenas, mas que era o suficiente para as poucas crianças brincarem o resto da tarde, sem sequer perceber que as mães as chamavam aos berros para jantar.

As casas, como antigamente, pareciam todas iguais. Mas em meio aos primeiros e fracos raios da estrela maior, algo curioso começou a aparecer na porta do número seis. Alguma coisa começava a brilhar e aos poucos, se tornando visível. Algo diferente, aparecendo do nada, logo no início da manhã na porta da casa seis. Devagar podia-se ver o que começava a surgir sem nenhuma razão; primeiro, um pedaço de cobertores, depois mais outro pedaço deles, logo depois uma mão, uma boca vermelha, bochechas rosadas, dois olhos grandes, uma mecha de cabelos chocolate, e por fim... As duas marcas lacrimosas negras.

Era sim; era aquele bebê. Aquela criança que tanto chorou, lamentou e evaporou da frente daquela mesma casa, naquele mesmo número, anos atrás. Mas ela não lacrimejava agora. Ao contrário, ela dormia. Dormia tão tranqüila, serena, calma, os batimentos leves, os sonhos a levando para as nuvens; é... parecia que nem tinha passado pelo que passara. Parecia que simplesmente alguém a deixara dormindo na porta e foi embora. Mas não era. Não era isso.

Mas por que acordá-la? Por que acordá-la sendo que, aquele soninho tão sereno de uma criança que sofrera, seria finalmente interrompido com um grito de um homem alto de barba rala que estava saindo para trabalhar? Por que acordá-la sendo que a chamariam de “filha de algum vagabundo que jogou o trabalho para cima dos outros”? Por que acordá-la sendo que a menina que se tornaria branca como neve e magra de finos lábios vermelhos e cabelos lisos e repicados cor de chocolate, passaria o resto da vida sendo mal cuidada pela família por ser adotada de má vontade, sendo que teria de se virar para tudo? Por que acordá-la sendo que um dia... Tudo iria mudar?

Sendo que um dia... A minha vida; a vida da menina que voz escreve este texto o qual lê neste momento iria mudar para sempre... Em um simples dia de outono?

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