“Till Life Be Done”

Um espírito pensativo me ensinou
Que temos muito na vida para ser feito;
Que cada fase da felicidade terrena
Sempre vai desbotar e fazer enjoar.

- Emily Brontë, em "Como a Terra ainda é Bela"



Três homens tinham feito sacrifícios para derrotar Voldemort, mas essas não foram as únicas surpresas que Hermione tinha descoberto no exame das memórias de Snape naquela noite. Um deles era simplesmente um fato curioso.

"Então foi idéia de Dumbledore mudar a data de levá-lo embora da casa dos Dursleys?" Ela perguntou, olhando na foto que ela havia decidido, só nesta manhã, pendurar acima da sua nova lareira. Ela de repente percebeu subitamente que não tinha colocado uma única foto mágica em qualquer lugar do seu apartamento. Eu já tenho olhos suficientes me observando para o resto de minha vida, ela pensava.

"Snape consultou o seu retrato."

"Mas espere um minuto", disse Hermione, intrigada, voltando a sua atenção para o amigo de repente. "Professor Snape também não voltou a Hogwarts até semanas depois. Como ele poderia ter falado com o retrato? Ele estava no escritório do Diretor, e ele não poderia ter aparecido ali a qualquer hora para vê-lo! "

Era a vez de Harry olhar intrigado. "Não tinha percebido isso até agora que você mencionou", ele respondeu. "Mas a memória estava lá. E ele estava falando com o retrato. Isso só poderia ter acontecido depois que o professor Dumbledore ...." Ele ainda tinha problemas para falar sobre a morte do Diretor.

Hermione assentiu. “Curiosos. Eu suponho que ele poderia ter encontrado uma maneira de voltar antes de retornar oficialmente.” Ela ficou com a cara amarrada e fez uma nota sobre isso no seu pergaminho. "Mas é estranho!"

Harry não pareceu estar interessado em resolver este pequeno mistério. Ele prosseguiu, "Então ele Confundiu Mundungus e feriu acidentalmente George, tentando protegê-lo enquanto nós estávamos fugindo." Ele suspirou de frustração. "Quem me dera Ron acreditasse em mim. Esta muito claro que ele não queria acertar George. A memória mostra isso".

Ela sacudiu a cabeça. Ron poderia ser teimoso e cabeça dura, mas era sempre leal. Para ser justo, ela lembrou a si mesma, ele realmente não tinha visto a memória, em seguida, olhou para cima novamente, à espera, que Harry continuasse.

Ele estava olhando para o fogo de novo, seus olhos suaves e, ela suspeitava que estavam úmidos.

"Harry?" Ela perguntou hesitante.

Ele olhou para ela. "Ele estava lendo a última página da carta da minha mãe", disse ele suavemente. "Ele estava chorando. Eu nunca vi tristeza como aquela.”

Ela escolheu suas palavras cuidadosamente. "Pergunto-me se essa carta poderia ter sido uma das poucas coisas que ele tinha dela", ela começou. "significou muito para ele encontrá-la." Ela começou a escrever, mas então franziu a testa para suas notas. "Mas espere um minuto. Onde ele estava?”

“Em Grimmauld Place", respondeu Harry. "No quarto onde eu encontrei a primeira página da carta e da fotografia. Eu reconheci o papel de parede. "Ele olhou para ela. "Por quê?"

Hermione piscou. "Harry, você está certo de que essa memória veio após brigar com os comensais da morte? Depois de George ser ferido?”

Harry assentiu, confuso.

"E depois que Moody morreu?" Ela perguntou, sua voz mais forte.

"Sim. E daí?”

Hermione se empertigou na cadeira, derrubando suas notas e ignorando a cascata de pergaminhos que, de repente caíram sobre o tapete. "Harry, como ele entrou? Moody tinham colocado feitiços lá especificamente para manter Professor Snape fora! Tem certeza que a memória estava no lugar, na hora certa?”

Ele pensou cuidadosamente. Até que enfim, ele respondeu: "Sim, tenho certeza. Não sei, Hermione. Não faz sentido. "

Hermione estava ajoelhada para reunir os pergaminhos, ela examinava cuidadosamente a seqüência. "Muito curioso", ela murmurou. "Muito estranho." Ela permaneceu ajoelhada sobre o tapete, murmurando para si mesma. O cronograma que ela tinha feito não era mais simples do que o próprio homem. Ela balançou a cabeça em frustração.

Harry concluiu a sua cota de lembranças de Snape, Dumbledore dava instruções a ele para enviá-los a espada.

Mas a inclusão desta última memória também pareceu estranha a Hermione. "Por que ele se incomodou lembrando que ele era um dos que a enviou?" Ela se perguntou em voz alta. "Depois que você conheceu o seu Patronus, você deveria ter percebido que ele enviou a espada para você"

“Acho que ele só queria ter certeza", disse Harry.

"Provavelmente," Hermione concordou, mas ela não estava convencida. As memórias que Snape tinha dado a Harry naquela noite na casa dos gritos pareciam ter sido escolhidas com muito cuidado. Ela começou a acreditar que, se ela pudesse descobrir o raciocínio que Snape usara para selecioná-las, ela iria compreender o homem um pouco melhor.

Ele era, ela admitiu, um enigma fascinante.


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No dia seguinte, ela procurou respostas de uma fonte diferente.

"Diretora", ela começou durante o chá da tarde no escritório de McGonagall, "o que ele deixou para trás?"

Minerva encarou pensativa sua xícara, a agitando o conteúdo da delicada porcelana. "Não muito, minha querida", ela respondeu, finalmente. Ela olhou para cima, obviamente envergonhada. "Eu confesso que fiquei muito curiosa e olhei sua mesa e gavetas e dei uma espiada em seu guarda-roupa depois de sua morte, mas não foi tão interessante como eu esperava." Ela piscou e olhou para baixo de repente. "A maior parte das coisas, pelo menos."

Hermione sentou-se reta em sua cadeira. "O que você quer dizer?" Ela perguntou, tentando soar desprendida.

"Bem," respondeu Minerva, com cautela “ ele obviamente saiu com muito pressa, por isso eu não estava surpresa ao descobrir seus papéis. Naturalmente não havia um diário" ela disse suavemente, sorrindo em ver o olhar ansioso de Hermione. "Mas ele estava trabalhando em alguns projetos interessantes. Considerando especialmente como ele morreu.”

Hermione olhou para ela. "Um antídoto, talvez?" Ela perguntou cuidadosamente.

Minerva assentiu com a cabeça para sua antiga pupila. "Eu acho que sim", ela respondeu. "Poções não é minha especialidade, é claro, e não tenho certeza se o trabalho foi concluído".

Hermione olhou para a parede ao, de repente, perceber uma coisa. "Diretora, onde está o retrato dele?"

“Querida, eu já te disse, por favor, me chame de Minerva. Nós somos amigas agora, eu espero. "Ela pegou um biscoito, evitando os olhos de Hermione.

Hermione virou-se para a diretora, a voz dela afiada. "Eu sei o que você pensava dele por muito tempo, mas que não tinha o direito de tirar-lhe o quadro! Mesmo por que o velhote ainda está lá! "

"Cuidado, mocinha!" Phinneas Nigellus comentou bruscamente, assustado acordando de um semi-cochilo.

"Oh, como você sabe que estou falando de você mesmo, velho!" Ela retrucou e rechaçou a Minerva. "Onde você o colocou?" Ela exigiu.

A mulher mais velha, finalmente, levantou a cabeça e olhou para Hermione. Ela pareceu subitamente muito velha. Hermione foi atingida pelas linhas desgastadas em volta dos olhos de McGonagall, que emolduravam um olhar de dor. "Eu não lhe toquei", admitiu Minerva suavemente. "Ele nunca apareceu."

Hermione simplesmente olhou para ela, seu cérebro estava um redemoinho. Os olhos dela deslizaram lentamente para os do Dumbledore do retrato. O velho estava olhando para ela. Ele baixou muito ligeiramente seu queixo, a fim de olhar diretamente nos olhos dela por cima de seus óculos de meia-lua. Ele não disse nada.

"Você sabia?" Ela murmurou em sua direção.

Ele se calou.

Hermione voltou a Minerva. "Havia mais alguma coisa?" Ela perguntou.

Minerva franziu a sobrancelha. "Seu jogo de xadrez", ela respondeu, finalmente, com um suspiro.

"O que tem?" Hermione tentou se lembrar se ela já tinha visto Snape jogar xadrez. Ele parecia o tipo, mas ela pode não se lembrar de vê-lo realmente sentar-se para um jogo.

"Nada", respondeu Minerva. "Ele não estava lá."

Hermione amarrou a cara. "Seu jogo de xadrez bruxo estava faltando?"

Minerva assentiu. “E o outro também”

"Que outro?" Hermione perguntou.

"Acho que ele trouxe da primeira vez que veio para Hogwarts. Nada de especial. Mas era a sua única posse. Eu me lembro tê-lo visto durante sua infância. "Minerva olhou através da sala para uma pequena, alta e fina mesa que agora continha um gato encantado de cristal com uma minúscula bola de rubi. "Ele o mantinha lá", disse ela. "E então ele sumiu."

“Quando isso aconteceu?" Hermione perguntou.

Minerva deu de ombros. "Não tenho certeza." Ela olhou para Hermione. "Eu não fiz um inventário exatamente após a batalha final. E eu suponho que alguém poderia ter vindo a qualquer hora da semana e pegado. Duvido que eu teria notado qualquer coisa, exceto se a minha cama tivesse ido embora." Ela sorriu pesarosamente. "Eu teria notado se eles tivessem levado a minha cama."

Hermione sorriu, recordando como se sentiu bem quando se deitou em sua própria cama naquela noite.

Minerva continuou, "eu realmente não tenho idéia do que aconteceu com ele. Ele não valia nada. Não era nem mesmo mágico. Era apenas um conjunto simples de madeira, pintado de vermelho e preto. Um brinquedo troxa. Nem sequer sei por que continuava com ele. Ele não era um homem sentimental, você sabe.”

"Não, eu não sei", respondeu Hermione com ponderação. "Se ele ficou com um brinquedo barato em um lugar de honra, talvez ele tenha pelo menos um pequeno vestígio de sentimentalismo nele."

Minerva olhou para ela, um pouco assustada. "Talvez você esteja certa. Eu suponho que eu realmente não o conheço, no fim das contas. Ele era um espião, afinal. E um homem muito reservado, mesmo sem isso." Ela contemplou a sua xícara. "Eu realmente me sinto envergonhada", ela acrescentou suavemente. "Eu devia ter tentado conhecê-lo melhor."

Hermione olhou para cima, para o olhar vigilante de Dumbledore. "Nós todos deveríamos ter, Minerva. Todos nós deveríamos.”


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Quanto mais descobria sobre Severo Snape, mais admirada ficava Hermione. Ela sentia pena, sim, mas o seu respeito pelo homem também cresceu exponencialmente quando descobriu o que ele tinha feito e o que superara.

Ela também foi ficando cada vez mais frustrada. Por um lado, ela não poderia abalar o sentimento de que de alguma maneira, improvável, incrivelmente, ele tinha sobrevivido, que tinha se preparado para a maioria das formas que Tom Riddle teria de tentar matá-lo. Por outro lado, parecia não haver qualquer sinal dele em lugar nenhum. Não foram encontradas novas fontes de imaginativas e misteriosas poções, nenhuma venda ingredientes mágicos para compradores desconhecidos, nenhum artigo anônimo na imprensa bruxa, rumores ou boatos, avistamentos ou notícias estranhas sugerindo que ele estava fazendo alguma coisa em qualquer lugar, sobrevivendo por quaisquer meios afinal.

Harry finalmente convenceu o Ministério a conceder a Snape, como um prêmio póstumo, a Ordem de Merlin, Primeira Classe. A cerimônia naquela primavera foi bastante mecânica, mas serviu pelo menos para satisfazer o seu sentimento de justiça, mesmo que tenha demorado quase dois anos.

A seu pedido - embora ela não pudesse dizer porque havia feito isso - Hermione tomou posse da medalha. Vou mantê-la segura, ela pensava. Em qualquer caso. Por qualquer razão, confortava-a ocasionalmente passear os dedos em todo o nome embutidas em sua superfície. A gravura parecia dar-lhe provas concretas de que ele tinha, de fato, existido.

Após a cerimônia, Hermione fez uma caçada à Rita Skeeter e impedindo-a de publicar a sensacional biografia de Snape, usando a ameaça nada sutil de que amassaria Skeeter como inseto se ela sequer pensasse em fazê-lo. A enigmática memória do verdadeiro homem começou a desaparecer na mente da maior parte das pessoas que realmente o conheciam, e a vida continuou.

O único lugar que ele ainda assombrava regularmente eram os sonhos de Hermione, o que não provava nada. Ela se agarrando a um fantasma, um punhado de fumaça, um esquivo e prateado fio de memória. Ela tentou esquecê-lo. Mas ele conseguiu se agarrar à sua imaginação.

No segundo aniversário de sua morte, ela se encontrou em pé sozinha, quase no centro de Hogsmeade, do lado de fora da casa dos gritos. A brisa da tarde trouxe a distante essência de madeira queimando proveniente de uma chaminé vizinha, apesar de que o clima não estava tão frio para justificar o fogo. Ela puxou seu manto leve de verão, estreitando-o em torno dos ombros, tremendo. Ela não estava com frio. O arrepio nos braços não foi causado pela temperatura, mas sim pelas memórias.

Ela olhou as janelas, maravilhada com a engenhosidade de Dumbledore. Snape não era o único com um enorme senso de teatro, ela pensava. Este conjunto, decrépito do edifício era parte de uma mentira. Albus a criara há menos de trinta anos atrás, ainda que ela tivesse falado para os aldeões que juravam que a casa tinha estado aqui durante centenas de anos. A madeira envelhecida pelo clima parecia consumida e abandonada. Tornou-se uma abandonada e esquecida velharia, inacessível para o mundo. Já servira a seus propósitos.

Isso fez com que ela tivesse vontade de chorar. Ela sabia que não estava chorando pelo edifício. Ela virou-se e caminhou de volta, descendo a colina, o vento de verão soprando a grama atrás dela.

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sinto muito pela demora, espero que gostem deste
beijos...............

Pedro

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