Instintos Persistentes

Primeiro pondere, depois ouse.

Helmuth.von Moltke
(atribuído)



- Posso ajudá-la, s-senhora? - perguntou um garoto a Hermione.

Ela virou-se nas docas para observá-lo.

- Esse é o Cisne de Prata, não é? - indagou.

O garoto, um rapazinho agitado, nervoso, de cerca de quinze anos, acenou desajeitadamente com a cabeça.

- Sim. - Tirou depressa o chapéu de marinheiro. - Tim... Timothy Datty, ao seu dispor.

- Estou à procura do capitão Potter.

- E-Ele está a bordo, mas...

- Ótimo. Esperei que estivesse. - Hermione caminhou na direção da prancha de embarque, abrindo caminho pelas docas, onde estivadores de ombros bronzeados descarregavam grandes caixotes. Ela tentou não olhar, mas não pôde evitar.

Em contraste com as casacas formais, elegantes cartolas e luvas de pelica dos cavalheiros dos salões, os homens do porto usavam calças largas, camisas simples e lenços amarrados no pescoço. Termos rudes, falados numa variedade de sotaques estrangeiros, preenchiam o ar. Ela não podia compreender o significado da maior parte do que era dito, mas tinha certeza de que não queria saber.

- Senhorita. - Timothy Datty caminhava a seu lado. - O c-capitão n-não está...

- Você não precisa parar o que está fazendo para me acompanhar. Eu conheço o caminho.

Ele calou-se, sacudindo as mãos no ar. Havia algo de simpático no garoto. Hermione sentiu uma espécie de empatia com sua gagueira. Aulas de dicção e leitura especial poderiam ajudá-lo, mas não sugeriu aquilo com receio de constrangê-lo. Além do mais, estava com pressa para ver Harry Potter.

Perguntou-se se ficaria surpreso em vê-la. Com uma onda de expectativa, lembrou-se da maneira como ele se retirara depois da conversa de ambos. Atravessara o gramado, parecendo tão confiante e digno quanto um príncipe, e havia-lhe feito uma mesura, levando-lhe a mão aos lábios. Até mesmo Luna Lovegood desviara sua atenção de Ron por tempo o bastante para notar o galante gesto.

Hermione achava a ousadia e irreverência de Harry bastante fascinantes. Enquanto ela se resignava a obedecer às regras de seus pais e sociedade, o Sr. Potter ignorava as convenções e seguia seu próprio caminho. Talvez aquele seu jeito de ser o fizesse enxergar a sensatez do plano dela.

Um dos estivadores começou a cantar uma canção atrevida em português, a voz forte de barítono ecoando pelo cais. As partes do corpo feminino soavam tão mais poéticas em português, observou Hermione, empenhando-se ao máximo para não corar. Encaminhou-se ao convés principal do Cisne de Prata e, então, lançou um olhar à.... Consultou sua memória por um instante. Sim, à ponte de comando, que ficava alteada na proa.

Ficara acordada até tarde na noite anterior, estudando uma infinidade de termos náuticos. Durante a conversa de ambos no jardim da mansão, o capitão Potter quase esgotara o seu conhecimento a respeito e agora preparara-se para mais eventuais perguntas. Não era estratégia das mais louváveis, mas estava desesperada.

Notando que não parecia haver ninguém na ponte de comando no momento, resolveu não subir até lá, mas descer pela escada que levasse à cabine pessoal do capitão, onde provavelmente ele estaria. Olhou ao redor. O convés principal também estava deserto, caixas e barris tendo sido removidos dali, embora os poucos indícios da orgia ainda permanecessem, penas de galinha espalhadas pelas tábuas, uma garrafa quebrada, um resto de charuto.

Quando estava prestes a descer a escada, ouviu Timothy Datty gritando-lhe algo das docas abaixo, mas com a canção do estivador e o barulho ao redor, não pôde entender. E por que o garoto não parava de saltar no lugar e agitar os braços?

Ela afastou sua apreensão e desceu a escada, seguindo pelo corredor estreito que conduzia às cabines. A que parecia maior e devia ser do capitão estava com a porta entreaberta. De seu interior, pôde ouvir um ruído abafado.

Respirou fundo para conter a ansiedade e bateu à porta.

- Capitão Potter, está ai dentro?

- Q-Quase. - A voz dele soou ofegante e soltou um gemido.

Estava doente! Céus, o homem poderia estar morrendo ali dentro. Hermione escancarou a porta e entrou.

- Estou aqui, capitão. Precisa de ajuda?

- Eu... com mil diabos. - As palavras rudes soaram de uma alcova encortinada.

- O que, afinal, está acontecendo? - perguntou uma voz feminina, também por detrás das cortinas.

Hermione parou abruptamente, gelando feito uma lebre caçada. Céus, ele estava com uma mulher. Em flagrante delito. Devia ser aquilo que Timothy estivera tentando avisá-la. Ordenou a si mesma a sair dali de imediato, mas estava horrorizada demais para obedecer até mesmo o bom senso.

Uma mão e, então, um rosto, surgiram por entre as cortinas. Hermione reconheceu a mulher como a mesma da noite de orgia, aquela com cabelos loiros, lábios vermelhos e grandes.

- Sinto muito - conseguiu sussurrar.

- Não tanto quanto eu - resmungou a mulher numa voz rouca. Deixou a cama, calçando um par de sapatilhas que estava no chão e ajeitando a parte da frente do vestido enquanto se adiantava até a porta. - Não volte a me chamar enquanto não tiver tempo para mim, capitão - disse por sobre o ombro antes de se retirar.

Hermione sabia que também devia sair, mas o horror a imobilizava. Olhou para todos os lugares exceto a cama, tentando se distrair com os detalhes do que havia ao redor, mas tudo parecia um borrão. Não conseguia se concentrar.

- Você é como uma alergia persistente - declarou Harry, saindo da cama e fechando a cortina bruscamente. - Não desaparece. - Saltando num pé só, calçou uma bota de cano alto.

Hermione conteve a respiração. Ver um cavalheiro com a camisa aberta e por fora da calça, os cabelos em desalinho, era-lhe uma experiência nova. Até se esqueceu de se sentir insultada.

Harry calçou depressa a segunda bota e franziu o cenho.

- Srta. Granger, eu lhe concedi a gentileza de visitá-la pessoalmente para lhe dizer por que não posso levá-la na viajem. Então, por que está aqui?

- Porque preciso de você - admitiu Hermione, soltando o ar que estivera contendo. Mortificada, pigarreou, batendo o pé no chão e recompôs-se. - Quero dizer, tive a esperança de que você percebesse quanto seria sensato aceitar meus serviços como tradutora para que eu não tivesse que recorrer ao Sr. Weasley.

- Você não fez isso.

- Não me deixou outra escolha. - Hermione retirou uma carta da bolsa e entregou-a a ele. - A sua recusa me levou a resolver o assunto por conta própria.

Quase furiosamente, Harry rompeu o lacre de cera da carta. Posicionando o papel creme na direção da luz do lampião, começou a lê-lo.

Tentando não parecer nervosa, Hermione olhou ao redor. A cabine lembrava o escritório de um mercador e uma sala de estar em miniatura. Bancos ladeavam uma mesa comprida e, no centro, repousava uma bandeja com garrafas de cristal, decoradas com filetes prateados. Havia ali também uma pequena escrivaninha com alguns papéis e livros contábeis. Um baú de madeira maciça com uma grande fechadura de ar intimidante achava-se perto de um dos bancos estofados. Pelo vidro das escotilhas filtrava-se a claridade do dia.

Embora branda, a luz que se projetava sobre Harry destacava-lhe a postura negligente, as roupas amarrotadas e o cenho que se franzia mais e mais a cada palavra que lia.

E mesmo de cenho franzido, Hermione não pôde deixar de notar que aquele era um homem incomum. Alguns até poderiam descrevê-lo como bonito no sentido clássico, as ondas dos cabelos negros quase gregas, as maçãs do rosto um tanto salientes e a fronte alta, de ar aristocrático. Estudando-o, ocorreu-lhe por um estranho momento de insensatez que a dama que estivera entretendo tivera toda a razão para se ressentir da interrupção.

- Então, você não sossegou enquanto não conseguiu convencer Arthur – declarou Harry, flagrando-a a observá-lo. - Muito perspicaz.

- Não gosto das implicações por trás disso. Eu apenas apresentei o meu ponto de vista, e ele concordou. - Ela fez uma prece silenciosa para que o capitão jamais descobrisse que sua oferta incluíra espioná-lo. - O Sr. Weasley é um homem de negócios muito bem-sucedido, como você mesmo sabe. Ficou mais do que satisfeito em dar sua aprovação para que eu assuma esse cargo.

- E o que o filho dele acha disso, srta. Granger? - Uma incontida crueldade evidenciava-se na voz de Harry. - O que Ron pensa sobre o assunto? Se é que é capaz de pensar, algo que não tenho certeza de que ele saiba fazer.

Pouco à vontade, Hermione desviou o olhar.

- Foi uma decisão de Arthur - disse, enfim. - Não faço a menor idéia do que Ron possa pensar a respeito.

- E como você pode suportar ficar longe do galante Ron por tanto tempo? Já pensou nisso?

Hermione apertou os lábios. Ninguém deveria saber a respeito de sua adoração secreta por Ron. Ninguém. Como aquele homem rude, insolente, adivinhara?

Harry amassou o papel da carta.

- Não aceito isto.

O primeiro instinto dela foi o de fugir. Não daquela vez, disse a mesma. Endireitou os ombros, reunindo sua coragem e determinação.

- Receio que você não tenha escolha.

Ele atirou o papel amassado num pequeno cesto ao lado da escrivaninha.

- Mesmo que seja a última coisa que eu faça, eu lhe provarei que não foi feita para a vida no mar, Srta. Granger. - Adiantando-se até a porta, segurou-a aberta num galanteio zombeteiro. - Vá para a cama com esse pensamento hoje à noite.

Hermione não tinha orgulho de seus métodos de persuasão, e a reação do capitão Potter não fora exatamente a desejada, mas ela vencera.


Sentada no salão principal da mansão enquanto aguardava seus visitantes, fechou os olhos e lembrou-se do navio que em breve se tornaria seu lar pelos próximos seis meses. Mastros altos, velas leves como as próprias nuvens, o casco rodeado por ondas espumantes, era um mundo à parte, uma outra vida.

O Cisne de Prata. O próprio nome evocava imagens exóticas. Imaginou-se levada para um mundo diferente e fabuloso, deixando para trás aquele lugar onde sempre se sentira deslocada.

- Você parece satisfeita consigo mesma - disse a mãe dela, adiantando-se até o salão principal. - Posso supor que esteja realmente esperando receber visitas?

Hermione abriu os olhos, as imagens em sua mente desvanecendo-se como poeira num vento cortante.

- De fato, estou, mãe.

Sophia Granger sacudiu o leque delicado diante do rosto.

- É uma mudança bem-vinda. Talvez eu também possa contar com você para comparecer à reunião de debates da Sra. Longbotton.

- Não, mãe. Depois da minha dissertação na última reunião, duvido que serei bem-vinda lá outra vez.

Como atividade social, as reuniões de debates eram razoavelmente concorridas. Os eruditos de Louisberg Square e Beacon Hill reuniam-se para trocar idéias, cultivar amizades e, às vezes, até flertar.

- E você se pergunta por quê? - indagou Sophia, na voz doses iguais de exasperação e afeição. - Não pode achar que o Dr. Longbotton estivesse de fato querendo que você argumentasse a respeito de sua teoria, sobre a natureza das emoções humanas.

- E como eu não poderia? Como é absurdo afirmar que as mulheres são irremediavelmente governadas por seus corações e jamais por suas mentes. As palestras do homem são destinadas a provocar polêmica.

- Mas você não deve provar que ele está errado.

- Se está, por que não provar isso? O criador de uma teoria deve ser capaz de defendê-la. O Dr. Longbotton simplesmente ficou aborrecido porque não pôde responder à minha argumentação.

- “Aborrecido” para dizer o mínimo. - Sophia endireitou uma prega no vestido preto de Hermione. - Suponho que a culpa seja minha por ter deixado você viver durante todos aqueles anos em Salem. A sua tia-avó falhou em incutir em você as lições mais fundamentais. Sim, uma mulher pode ser bem mais inteligente do que um homem. Mas se ousar demonstrar isso, ela se torna uma pária.

Hermione apertou a mão da mãe na sua.

- Então, estou destinada a ser uma pária. Não tenho discernimento para esse tipo de coisa. Como eu deveria saber que ele não estava à procura de um desafio?

Sophia abriu um sorriso irônico.

- Nenhum homem está, minha querida. Nenhum homem. - O sorriso alargou-se ao olhar na direção da porta. - Nem mesmo seu pai - murmurou, atravessando o salão para ir ao encontro do marido que acabara de entrar.

Hermione observou os pais com afeto. Ainda assim, ciente da distância que sempre existira entre os dois. Podia ver o respeito mútuo que tinham um pelo outro, podia sentir a afeição que partilhavam. Apenas não fazia idéia da natureza do amor de ambos. Havia paixão? Não sabia dizer. Para um observador externo, eram duas pessoas excessivamente bonitas, habilidosas no comércio e na arte da conversação, certas de seu lugar no mundo. Mas e quanto à paixão? Os dois a conheceriam? Importavam-se àquele respeito?

Thankful bateu discretamente à porta do salão.

- Os seus convidados chegaram.

Hermione sentiu a boca seca. O momento decisivo chegara. O momento que estivera esperando ansiosamente e, ao mesmo tempo, temendo. Precisava da bênção de seus pais naquela empreitada.

- Oh, que ótimo! - exclamou Sophia, ignorando por completo o verdadeiro propósito do encontro. Presumia que se tratava meramente de uma visita social. - Faça-os entrar.

Como um raio de sol, Lílian Evans Potter entrou no salão.

- Sr. e Sra. Granger. Srta. Granger. Que gentileza nos receberem sem termos tido a chance de avisá-los com mais antecedência.

Harry entrou um pouco depois da mãe, parecendo ainda mais atraente do que no dia anterior. Usava roupas de corte impecável, embora a faixa na cintura e a gravata, ambas de seda amarela, ofuscassem a vista.

Caminhava com ar descontraído, o aspecto inconfundível de um homem do mar. Pelo canto do olho, Hermione pôde ver o pai estudando Harry Potter, avaliando-o.

- Aqui está o meu filho, Harry - declarou Lily, a mão graciosa puxando-o para frente. Ele se curvou primeiro sobre a mão de Sophia e, depois, sobre a de Hermione. Ela sentiu-se grata pelas luvas pretas que usava, pois havia algo íntimo demais em relação àquele gesto e, ao menos, o tecido a protegia do contato direto com aqueles lábios sensuais.

Quando o capitão Potter ergueu o rosto para fitá-la, seus olhos estavam repletos de cruel zombaria. Hermione obrigou-se a sustentar-lhe o olhar. Ele não iria lhe facilitar as coisas. Muito bem. Pretendia ser uma adversária à altura.

Sentiu um ligeiro formigamento no nariz. Já lhe era familiar e apanhou o lenço do bolso com extrema rapidez, contendo o espirro a tempo.

Lily abriu-lhe um sorriso.

- Saúde, minha querida.

Ela dissera “minha querida” de maneira gratificante, com sinceridade. Hermione sentiu que teria uma aliada em Lily Potter.

Uma vez que todos haviam se acomodado nos sofás e poltronas próximos à lareira, Thankful serviu café forte com creme e delicados bolos cobertos de mel e avelãs.

- Como foi mesmo que disse que se chamava a sua propriedade na Virgínia? - perguntou Sophia graciosamente.

Hermione manteve-se bem quieta e mordeu a própria língua. Sua mãe já sabia mais sobre a família Potter do que a própria Lily, sem dúvida. Uma porção de perguntas não tão discretas durante a conversa já a havia informado sobre as vastas plantações na Virgínia. Uma vez que ficou claro que a família Potter possuía uma posição social das mais privilegiadas, Sophia concluiu que eram o tipo certo de pessoas.

- Nossa propriedade chama-se Albion. Quando meu marido morreu, seu filho mais velho, Simas, herdou-a. Simas é meu enteado e meio-irmão de Harry.

Hermione estudou o rosto dele atentamente. Um meio-irmão. Os dois se davam bem? Era provável que não, concluiu, lembrando-se do comentário de Lily de que Harry havia desgraçado a si mesmo tendo optado por Harvard em vez de ter mantido a tradição sulista, estudando na Virgínia.

Ele piscou-lhe um olho. O que estaria tramando? perguntou-se ela, perplexa.

Apertando os lábios, desviou o olhar, esperando que ninguém a visse corando. A mãe e as irmãs eram habilidosas na conversação, mas Hermione nunca pudera dizer o mesmo a seu respeito. Não fazia idéia do que falar a um homem que lhe piscava. Quando dava sua opinião, era tida como ofensiva. Quando relatava a opinião de outro alguém, era considerada entediante. Portanto, sempre que possível, mantinha-se calada e deixava sua mente vagar.

Sabia que não deveria sucumbir à fantasia, mas os murmúrios da conversa acalentavam-na e, antes que se desse conta, era uma beldade sulista num lugar chamado Albion, onde o sol sempre brilhava, os trabalhadores cantavam, dando graças aos céus, e o ar era preenchido pelo canto dos pássaros e o perfume de magnólias. Trajando um vestido resplandecente de tule de uma modista parisiense, esperava na varanda, enquanto seu pretendente favorito se aproximava num cavalo branco.

- Olá, Ron. - Ela o cumprimentava recatadamente, mas o homem no cavalo não era Ron. Tinha cabelos negros, um sorriso malicioso, um piscar de olhos provocante e... Céus! O que Harry Potter estava fazendo no meio de sua fantasia?

- ...você não acha, Hermione? - perguntava-lhe a mãe. Despertada de seu devaneio, ela meneou a cabeça vigorosamente, sem saber com o que estava concordando.

- Claro que sim, mãe.

Harry franziu o cenho em sua direção.

- Quero dizer - apressou-se Hermione a acrescentar - só que também acho que não.

Harry revirou os olhos. Que desajeitada devia considerá-la!

- E o que acha, Sr. Potter? - perguntou ela.

- Acho que as viagens marítimas são perigosas para a saúde, especialmente em se tratando de uma dama de constituição delicada. Se me permitem concordar com a minha anfitriã - acrescentou Harry galantemente, inclinando a cabeça na direção de Sophia.

Hermione fuzilou-o com o olhar. Harry não se lembrava do que a carta do Sr. Weasley dissera? Ou a levava naquela viagem, ou sua posição seria rebaixada de capitão para primeiro imediato.

- Estive viajando pela Europa durante anos - contou Lily. - Naveguei de Gibraltar até Atenas e não fui acometida absolutamente por nenhuma doença. O máximo que sofri foi o costumeiro enjôo do mar. Sr. e sra. Granger, tive tanta esperança de que permitissem que Hermione fizesse esta viagem conosco.

Grata pelo apoio, Hermione sentou-se na beirada de sua poltrona.

- Você sempre disse que as viagens fortalecem o caráter de uma pessoa, pai - disse, lembrando-o daquilo.

- Há tanto tempo que não vejo minha querida irmã - prosseguiu Lily. - Rose é viúva de um plantador de café brasileiro. Ela vive numa vila magnífica no alto das colinas, cercada de bosques e com vista para a baía de Guanabara. Tenho lhe prometido há anos que irei visitá-la. - Levando a xícara de café aos lábios, sorveu um gole sem pressa. - Hermione seria tão bem-vinda nesta viagem. Harry precisa de seu conhecimento como tradutora, mas, mesmo que ela não falasse uma palavra de qualquer outro idioma além do nosso, eu ainda adoraria tê-la como minha convidada e acompanhante.

- Eu disse que precisava dela? – perguntou Harry, com um sorriso sardônico. - Não me lembro disso.

- Mãe, eu simplesmente tenho que ir - declarou Hermione depressa, decidindo nem sequer dar resposta ao comentário insolente do capitão. - Sei quanto eu ficaria triste se me privassem da companhia das minhas queridas irmãs por tanto tempo. - Conseguiu acrescentar aquilo com uma expressão sincera.

- Sr. Granger - disse Sophia, dirigindo-se ao marido formalmente - o que diz a respeito? - Embora fazendo tal pergunta, Hermione sabia que a mãe já tinha sua opinião.

- Bem, eu aprovo, sem sombra de dúvida - assegurou-lhe - Você sabe como acho benéfico expandir os horizontes de nossas filhas.

- Acha mesmo que a srta. Granger precisa expandir horizontes? - perguntou Harry, a própria imagem da inocência. Olhou-a fixamente, desafiando-a a desmoronar diante de suas provocações. - Eu a achei muito extrovertida e expansiva.

- Talvez eu só precise aprender a ter pena daqueles com mentes tacanhas - retrucou Hermione, surpresa em sentir raiva em vez de humilhação, e achando ainda mais incrível descobrir que ficar zangada até que era, bom.

- Comandar um navio é uma vocação incomum para um homem de Harvard - observou o Sr. Granger, ignorando a discussão breve e acalorada. - Em especial para um homem tão jovem. A maioria dos marujos não passam anos trabalhando até chegarem a capitão?

- Sem dúvida, senhor. Eu tive sorte em ganhar o meu primeiro posto cedo. - Harry sorveu calmamente um gole de seu café. - Eu cresci na baía Mockjack, com vista diretamente para o Atlântico. Eu ficava sentado durante horas em nosso ancoradouro, observando os navios atravessando a baía nos percursos curtos entre as fazendas vizinhas.

- Eu não conseguia convencê-lo a fazer outra coisa - acrescentou Lily, com um misto de afeto e exasperação. - Ele e Dino até construíram um observatório no alto de uma árvore perto da água. Depois que descobri que ele estivera viajando escondido nas embarcações locais, eu decidi deixá-lo seguir seu coração. Harry aprendeu navegação com o próprio capitão Hastings, da fragata Carlota.

- Quando eu soube que o Sr. Weasley estava à procura de um novo comandante, achei que era a Providência me levando de volta ao mar – disse Harry, filosófico. - Nada nos meus estudos na universidade pôde me tirar o desejo de navegar.

Hermione sentiu sua raiva transformando-se em outra emoção, enquanto o estudava. Harry Potter parecia tão romântico em suas roupas coloridas e de corte impecável, que lhe adornavam o corpo forte tão bem. Tinha um braço sobre o encosto da poltrona, uma mecha de cabelo caindo-lhe na fronte. Poderia ter sido um poeta, embora não tivesse a palidez e a magreza de um homem das letras. Não, Harry era vigoroso e vibrante demais para se confinar a quatro paredes com papéis e caneta-tinteiro.

Um capitão do mar. Hermione deu-se conta de que estava olhando para um homem que se tornara o que havia nascido para ser.

Que dádiva era aquilo. Poucas eram as pessoas que a alcançavam.

Ela se recusava até em pensar no que teria nascido para ser. Filha solteirona, fazendo companhia eternamente aos pais. Quando suas lindas sobrinhas e sobrinhos tivessem idade o bastante, talvez pudesse lhes servir de preceptora ou acompanhante.

A simples idéia a fez estremecer.

Ergueu o queixo. Iria partir numa viagem marítima. Gostasse ou não, Harry Potter iria salvá-la de um destino de obscura mediocridade.

Mas enquanto ele a fitava de sua poltrona, não havia nada além de um riso zombeteiro em seus olhos quando disse:

- E quanto aos seus estudos, srta. Granger, espero que esteja preparada para suas duras lições.



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