Rosa de inverno.
- Tom, querido, vou dar água para o cavalo. Me espere aqui, sim? - perguntou a jovem loira.
- Sim, Cecília.
A moça desceu de seu cavalo e o guiou até o único lago que não havia congelado. Ainda.
Tom a observava fascinado. Não havia mulher mais bela no fundo do que aquela a sua frente. Doce, suave, fria. Assim como uma rosa de inverno.
Desceu do seu próprio cavalo e procurou por algum vestígio de uma. Em Little Hangleton eram comuns nessa época do ano. As rosas de um vermelho puro, denso como sangue, dividindo o espaço com gelo e flocos de neve.
E estes começaram a cair no exato momento em que achou uma.
Tirou-a de seu aconchego entre as árvores, e protegeu-a com o próprio corpo. Sua cor era escarlate, contrastando com o verde do caule.
Tão linda, pura e...fria. Era exatamente como Cecília.
- Querida... - chamou-a. Ela virou-se para ele curiosa.
- Sim? - perguntou suave e inocentemente. Era pequena e delicada de mais aos seus olhos.
Entregou-lhe a flor com carinho, retribuído ao lindo sorriso que ela abrira. Seu impulso era pegá-la em seu braços, mas não podia. Suas vontades eram submissas à sua boa educação.
- Obrigada. - respondeu Cecília intensamente. - Como posso lhe retribuir tão raro presente?
Tom Riddle hesitou, mas sabia bem o que pedir.
- Um beijo, talvez. - disse envergonhado, com um sorriso bobo.
Cecília simplesmente riu e levantou seu rosto.
No segundo seguinte, Tom aproximou-se delicadamente dela e beijou-lhe a bochecha, enquanto sentia os braços pequenos da lady envolverem seu pescoço.
Não pensou duas vezes antes de puxá-la pela cintura e beijar-lhe os lábios. Doces, delicados e frios, tal qual a rosa que estava em sua mão direita. Movimentava-se com tamanha cautela, amedrontado pelo contato. Eram jovens, ele com 17 e ela apenas com 15. Conseguia sentir a respiração dela em seu rosto, o cheiro delicioso de seus cabelos loiros e a frieza de sua pele.
O beijo cessou assim que o frio do inverno tomou conta do ambiente. A rosa estava quase toda afogada pela umidade da neve.
- Será minha esposa, não será? - perguntou quando ela virou-se para o cavalo, prendendo sua cintura perto de seu corpo. Deveria aquecê-la naquele frio.
- Se você quiser, Tom. Se você pedir. - respondeu singela, desejando que o fizesse.
- Quer se casar comigo, Cecília?
- É claro que sim. - disse afasntando-se do outro, e indo até seu cavalo. - Ou melhor, sim, se voltarmos vivos desta tempestade.
A neve caia ardentemente e o frio era cortante. A rosa, pobrezinha, jazia esquecida no chão, dominada pelos flocos brancos insistentes.
No inverno começou, e o inverno acabou. E assim que os raios quentes de sol tocaram a rosa, esta morreu sufocada, tal qual os sonhos de Cecília.
Sua frieza era incapaz de reter qualquer luz que tocassem sua pele. Era superficial de mais.
Comentários (0)
Não há comentários. Seja o primeiro!