Capítulo Único.

O sol incide indelicadamente por seu corpo lânguido que repousa por entre os meus lençóis, sobre os espessos fios ruivos manchados de ouro de seu cabelo e reluz em seus olhos, dando-lhes um leque de infinitos matizes de verde. Seus lábios esticam num sorriso cínico, atípico de você.

A lua perolada é tão mais suave.

Contudo, você sempre preferiu o sol, em toda sua magnífica crueza. Costuma me dizer que ele nos expõe. Nus em imperfeição, pecado e fraqueza.

Que é genuíno.

Eu apenas solto uma risada sem humor e concordo, pois seus argumentos são completamente válidos.

Mas essa é uma razão para que eu odeie o astro reluzente invés de amá-lo. E ao meditar por alguns segundos, posso até mesmo chegar à conclusão de que tais características podem ser atribuídas a você, igualmente. Sua presença evidencia minhas irregularidades.

Poderia usá-los para justificar a aversão, conspurcada pelo desejo que toma meus olhos ao fitar seu rosto tão similar ao meu, querido irmão. Não é uma aversão comum – o objeto dela não é você. É o que você provoca. Entretanto, culpá-lo por meus pecados seria mentiroso, errôneo e – francamente – desagradável. Orgulho-me deles e alimento-os a cada noite, sob o luar lascivo, ao suspirar contra seus lábios.

Eles têm um gosto peculiar e vívido de sangue, mas desconfio que seja apenas o senso de ironia apurado de minha imaginação, em sutil referência ao nosso laço sangüíneo. Não apenas sangüíneo – ao menos não agora.

Imagino que haja alguma poesia doentia nisso, porém só a encontro escrita, em uma caligrafia confusa, em seus olhos.

Não é uma poesia bonita. Não soa bem.

O sol sussurra seus defeitos a nós dois.

No entanto, agarro as palavras e tento prendê-las a mim. São tudo que eu tenho.

Uma poesia malfeita, minhas desgraças e o sol.

Ah, também há o desespero.

Gritando.

Sufocando.

Ignoro-o. Está escondido nas pontas de meus dedos que rabiscam algo qualquer em sua pele pálida. Elas formigam.

Não posso me livrar deles – nem de você. E não quero.

A sanidade me escapa. A luz ofuscante do sol me irrita.

Esperarei o anoitecer, para a lua nos mascarar com suas sombras, e mais uma vez a poesia será reescrita, numa busca inútil pela perfeição inexistente.

Até que o sol retorne e mostre a repulsa em nossos atos, apenas sinta.

Você precisa estar logado para comentar. Faça Login.