Prólogo
A grama já crescia irregular por toda a extensão do portão de entrada à porta da Mansão, banhada na luz sepulcral da noite estrelada.
Ele teve de abrir, com dificuldade, um caminho entre a relva até os degraus de mármore da soleira.
A grande porta principal rangeu, ruidosa, quando fora aberta e uma camada de poeira se levantou no ar, irritando suas narinas.
Ele precipitou-se para dentro do hall e tornou a fechar a porta. Não ligou as luzes: chamaria menos atenção. De qualquer maneira, não seria necessário: a Mansão estava idêntica à que deixara para trás havia anos, e a conhecia como a palma de sua mão.
Subiu as escadas apressadamente, marcando o tapete encardido com os sapatos. Caminhou até o final de um longo corredor, ignorando as faces serenas nos grandes quadros, dispostos por toda a imensidão das paredes, que roncavam baixinho.
Adentrou o quarto que havia ao final, girando a maçaneta em forma de serpente, e fechou a porta atrás de si sem muito cuidado.
O ambiente não estava muito melhor que o restante da Mansão. Teias de aranha pendiam do teto e o cheiro do mofo exalado pelas cortinas o fez prender a respiração por algum tempo.
Passou os olhos cinzentos sobre a grande cama de dossel, com suas cortinas manchadas e rasgadas. Os lençóis ainda estavam embolados, como se alguém houvesse acabado de deixar o local... Quando a casa os vira pela última vez, os seus donos, havia muitos e muitos anos.
Atirou-se sobre uma poltrona ao canto e derrubou tudo o que havia sobre a mesinha de centro - antigas fotos em molduras de prata empoeiradas, tinteiros secos e pergaminhos amarelados - e atirou ali o último exemplar do Profeta Diário, passando uma das mãos pelos cabelos nervosamente.
Após algum tempo, passou a massagear os olhos, pensativamente.
Lera uma matéria num canto de página enquanto sentia o sangue ferver.
Segundo ela, estava morto.
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