Monjolo

Cerca de uma légua abaixo da confluência do Atibaia com o Piracicaba, e à
margem deste último rio, estava situada a fazenda das Palmas.
Ficava no seio de uma bela floresta virgem, porventura a mais vasta e frondosa,
das que então contava a província de São Paulo, e foram convertidas a ferro e fogo em
campos de cultura. Daquela que borda as margens do Piracicaba, e vai morrer nos
campos de Ipu, ainda restam grandes matas, cortadas de roças e cafezais. Mas
dificilmente se encontram já aqueles gigantes da selva brasileira, cujos troncos enormes
deram as grandes canoas, que serviram à exploração de Mato Grosso. Daí partiam pelo
caminho d’água as expedições que os arrojados paulistas levavam às regiões
desconhecidas do Cuiabá, descortinando o deserto, e rasgando as entranhas da terra
virgem, para arrancar-lhe as fezes, que o mundo chama ourn e comunga como a
verdadeira hóstia.
No ano de 1846 era de recente fundação a fazenda das Palmas, que Luís Galvão,
seu proprietário, recebera de herança paterna, ainda nas condições de simples situação,
com um velho casebre de caipira, dois cafezais e alguma pouca roça.
Tinha Luís Galvão o gênio empreendedor e gosto para a lavoura; casando com a
filha de um capitalista de Campinas, que lhe trouxe de dote algumas dezenas de contos
de réis, além do crédito, pode ele, dando alas à sua atividade, fundar uma importante
fazenda, que a muitos respeitos servia de norma e escola ao agricultor brasileiro.
Ao passo que ia se adiantando a lavra das terras, erguia-se na chapada fronteira
ao rio uma bela casa de morada em dois lances abarracados, com um pequeno mirante
no centro, sobreposto à larga portada; esta abria para o patamar, ladrilhado, de uma
pequena escada de seis degraus, que descia ao terreiro.
Formava o edifício uma face da vasta quadra, onde se fora levantado
sucessivamente casas para o administrador e feitores, senzalas para os escravos, o
engenho de cana, a fábrica do café, tulhas de feijão e milho, além de outros acessórios
do grande estabelecimento rural, que veio a tornar-se depois a fazenda das Palmas.
Do terreiro da casa partia o caminho principal da fazenda, que se estendia pelo
espigão da colina, e bifurcava-se de espaço a espaço para serventia das várias jeiras de
lavoura. O ramo principal, fugindo os alagados e descrevendo uma grande curva, ia
entroncar-se, a meia légua de Santa Bárbara, na estrada geral da Constituição a
Campinas.
No ponto em que esse carreador transpunha o valado principal da fazenda, aí
fechando também por uma tronqueira, um cavaleiro embuçado, oculto no carrasco,
levou ambas as mão à boca e imitou o canto do curiau, soltando um apito longo e cheio;
o mesmo que ouvira Inhá.
Imediatamente o próximo canavial ondulou, e surdiu na ourela um negro moço,
com o corpo nu até a cintura e a camisa atada aos quadris à guisa de tanga. Os lanhos
das faces indicavam a casta monjola do africano, em cujo rosto se desenhava a astúcia
do gambá e alguma coisa do focinho deste animal.
- Quem és tu? perguntou o cavaleiro vendo o negro dirigir-se a ele.
- Monjolo, meu branco. Faustino mandou dizer a senhor que tudo se arranjou
como ele prometeu.
- Mas por que não veio ele mesmo?
- Pois o branco não vê que ele está lá em casa ocupado!
- Pedaço dum tratante!
- Gente desconfia; então essa cambada de pajens e crioulos, que é mesmo da
pele do cão.
- O patife quer trapacear!
- Branco está de orelha em pé; pois olha, Monjolo é negro de bem; quando ele dá
sua palavra e aperta dedo mindinho, está acabado, é como rabo de macaco: quebra, mas
não solta galho, por nada desta vida, nem que arrebente.
- Anda lá, bruto, desembucha duma vez o recado, que não estou para aturar-te.
- Ixe!... disse o preto fazendo um momo de pouco caso.
- Falas ou não!
- Que é que o senhor quer saber?
- O diabo sempre vai hoje à vila?
- Vai, meu branco; o diabo vai, mas não é capaz de cair no inferno, não!
- Alguém o há de empurrar. A que horas sai ele da fazenda? É mesmo de
manhã?
- Não tarda. Cavalo já está selado; capanga só vai um, mofino como o quê! Os
outros, Faustino arranjou, como branco sabe.
- Então só leva duas pessoas?
- Duas só, sim senhor. Paje e capanga.
- Está bom; toma lá, para o pito, disse o cavaleiro atirando-lhe um pataco de
prata. Agora vê se vais dar com a língua nos dentes.
- Eh!... Monjolo mesmo!... Branco não conhece este negrinho da carepa, não!
Já não o ouviu o embuçado que, dando rédeas ao animal, afastou-se na direção
da estrada geral.
Era acidentado o terreno, que atravessava esse caminho, cortado no maciço de
uma mata virgem, tão exuberante, que todos os anos fechava com os renovos da
vegetação a picada aberta no inverno. O solo aí, como em toda a cercania, cobre-se de
uma crosta da argila roxa, afamada na província por sua espantosa fertilidade. Em
verdade, quando se deixa Campinas, e a pata dos animais começa a triturar essa terra
ferruginosa, tão fácil de converter-se em pó sutilíssimo como em profundo tremedal, a
natureza muda de aspecto; arrea-se de galas, e aos campos tão monótonos, embora
célebres, de Piratininga, sucedem os bosques frondosos de Piracicaba.
Não obstante ser o caminho em toda a sua extensão, desde a extrema da fazenda,
coberto e sombrio, havia contudo um lugar, cujo torvo aspecto correspondia ao terror
supersticioso que inspirava e à sinistra reputação que adquirira.
Pouco além da interseção de outra picada, coleava o caminho algum tempo entre
marachões cobertos de arvoredo, e por fim metendo-se pela garganta de um rochedo
escabroso, descia em ziguezagues para remontar a oposta rampa de profunda grota.
Como se não bastasse essa conformação cavernosa do terreno, a vegetação nutrida pelo
humo vigoroso que as enxurradas depositavam nesses barrocais, exuberava sua maior
pujança, e frondeava as árvores seculares, embastindo as sebes de verdura que vestiam
os grossos troncos e lastravam pelos penhascos.
Da gente da vizinhança era conhecido aquele lugar por Ave-Maria, talvez de não
passar alguém ali, sem romper-lhe dos lábios trêmulos aquela imprecação de susto. Nem
sempre fora com eficácia invocada a divina padroeira, pois a tradição conservava o
nome das vítimas, que aí haviam sucumbido.
Nenhum sítio em verdade se encontrara tão azado para uma emboscada. Ali
oculto, um sicário conseguiria a salvo dar conta de uma comitiva, sem que os
companheiros se pudessem mutuamente defender, nem mesmo aperceber-se da sorte
que os aguardava, tal era a estreiteza do sinuoso desfiladeiro.
Dizia a gente do lugar que ouvia-se na azinhaga funesta um incessante gemido
de agonia; e não faltava quem o atribuísse às almas penadas dos infelizes que aí se
finavam insepultos e devorados pelos urubus.

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